Я не знаю сколько должно пройти времени, до того, как я сожгу входные двери. Скрипящие, до изнеможения. Ты под цифрой 47. Целуешь с запахом алкоголя и идёшь в соседнюю комнату. Что ж. Наверное складывается все по полочкам. Ощущение, что я не там где должна быть пожинает свои плоды из моих слез. Ими можно полить все газоны на Украине. Да, я именно здесь. Харьков. Если этот тот город, ради которого можно полосовать вены лезвиями, то это правильные мысли. Даже Москва теперь так не любима, как он. 

А нужно ли вообще менять как-то свою жизнь. Предай, соври, брось. Это все будет ожидаемо. По приезду, мне сказали, что тут люди злые. Вы не видели тех, кто мне встречался на пути, хотелось ответить, но я лишь спряталась за угол, чтобы покурить. Писать очень быстро, по пальцам соленые, мокрые. Фу, глупая девка. Тебе лишь бы порыдать. А ты даже ни разу не вздрогнул от моих слез. Ответы в Россию исключительно со смайликами и через строчку “и я скучаю”. Вру. Я не скучаю. Не хватает только нормального кофе и сырного супа. Остальное пе/ре/живу. Как там Вера? Что у неё там по плану дня? И уложила ли она детей? Эти чёткие вопросы, случаются около полудня. Она у нас дома, но без меня. Там теперь правит другой домовой, а тут война против русских. И я стараюсь помалкивать. Меня научили тому, кстати, необязательно отвечать на вопрос, когда можно показать действиями. Так вот, я бездейственная.