Люди возвращаются. Домой, в родной город, в собственную комнату и в твою жизнь, они тоже, обязательно возвращаются. Делают это тогда, когда уже не особо колотится, где-то слева, или вообще не стучит. Пьют за барной стойкой в любимом клубе или же просто пишут сообщение в социальной сети. Но Они дадут о себе знать. Ты уже не помнишь их запаха или цвет глаз. Только имя и пару черт, каких-то особенных. Держу самого родного за руку, и трясутся коленки. В нем особенная защита от всего самого хуевого, что может быть. По прежнему курю, много матерюсь, предпочитаю кроссовки, вместо высокой обуви. Пью редко, но настолько метко, что на утро жить не хочется. Прошлое цепляется за пятки, и я не всегда рада, точнее совсем не рада их появлению. Почему-то сюда пишется лучше всего когда под утро возвращаешься, с того места, откуда звонишь пьяный, бывшим или уезжаешь домой не один. Я же не разговариваю с таксистом и высматриваю огни города, как-будто пытаюсь разглядеть новые. Поешь на переднем сидении и не попадаешь в ноты, смешной такой. Прижмусь к твоей спине и больше ничего не страшно. А они пусть никогда не возвращаются. Только если через почтовых голубей и то, нельзя использовать магию в не Хогварца. Пока-пока моё нелюбимое прошлое.